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清晨七点，南城下起了朦胧细雨。
薄雾似的雨点裹在风里吹拂而来，黏在玻璃窗上，风一吹，拓印成条状的细丝。
蒋纯穿着白衬衫，从门外走进，一只手匆匆的翻着书页，他一边走一边嚷着：“楚楚，楚楚——醒了吗？”
他话音中最后一个字还没落下，脚步蓦然一顿。
“醒了，来拿稿子的？”
蒋纯抬起头，随着目光抬起，视线牢牢地锁定在了坐在客厅榻榻米的一个高挑青年身上。
那人穿着淡青色的衬衣，身姿修长，指间夹着一支pencil，正利落地在数位屏上勾画着什么。
他进来的时候，楚君山正在侧着身体坐在那里，天光透过他家明亮的窗面，映亮了他的侧脸。
鼻梁笔挺，连微微抿着的唇都难能可贵的带着一点肉感，每根线条都像是经过大师之手雕刻出来的瓷像。
蒋纯稀里糊涂的点了点头，捏了捏山根，语气含糊不少：“差点忘了……”
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